Veinte, cero, ocho.

Escribir es uno de los mejores caminos que me quedan para volver al origen.

No era para mi. Más yo vivía como si todo fuese posible. Aferrada, quizás, a una vana esperanza, inspirada en mis deseos. Creía que avanzaba, sin entender que insistir en la idea de tí,  era el mayor de los lastres, lastre que siempre me acompañaba y que a ratos,  aún me acompaña. Para que engañarme. Voy a soltar y a sentir plenamente el nuevo invierno como el mejor anticipo posible de la sagrada primavera. Porque en la angustia que siento, sé, que no eres para mi.